sombra de la mano
a medialuz
en puertas abiertas
soplan ráfagas de aire
no contenidas en decretos
ni en leyes
suele ocurrir en algunas miradas
donde se va la tibieza del volcán
cada tinta usada
y borroneada
el indescifrable espejo transparente
esa rapsodia del “a solas”
ocupa el camino correcto
antes, tribu inmóvil
ahora una especie de desierto templado
siempre uno está a solas
somos la huella
que espera
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