miércoles, 16 de agosto de 2017

CAMINO

la palabra
creada y no
torrente de mariposas
en el estómago
por la mirilla un flash
dimensión desconocida
planeta solo visto por nuestros ojos
un paquete de papas fritas
que mi padre me obsequió
allá lejos, hace tiempo
y persiste su sal en mi recuerdo
cada ventana semiabierta
en espera del bullicio de tus pasos
enojo tras enojo que nos toma absorbe
inhóspita prisión
de noche clausurada
cuando todo es penumbra
lo que no se puede explicar
el canto de los pájaros
ese camino  ancho  angosto  sinuoso
incompleto




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