¿Cuál es el argumento
la brisa provocadora que batalla en uno mismo
la característica del hecho encadenado
como duraciones en un círculo
o en varias órbitas ajenas a nuestra voluntad?
¿Dónde se entrelaza lo habitual
esa ausencia de interrupción
intriga de crepúsculos y urgencias
presagio de fragmentos?
¿Cómo surgen moldes, extrañezas clandestinas
sin discernimiento
o riesgos de caras sometidas
remolcando tras de si cruces heredadas?
¿Cuándo se enderezarán crónicas
vapores embriagados, fermentación y destierro?
esos días en donde el mal humor supura
como bilis ardiente
y todo desconcierta hasta la luz del día.
En diez minutos todo puede suceder
la temperatura corazón quizás emane atisbos
alejados de cualquier mediocridad
puede suceder que me descubras como en una instantánea
una instantánea mas
ese flash lucido de la primera vez
tan solo frágiles intercambios de amor...
es posible que inesperadamente
mis ojos retiren lenguajes
y el alma huya
en ocasiones las esperas terminan..
En diez minutos todo puede suceder
quizás es real el mutismo
y los minutos se fueron convirtiendo
en diapositivas del pasado
tan mordaz e indescifrable
tan húmedo y frio...
De pronto el cuento del pastorcito
el cuento del lobo
el cuento del cazador que apunta a la presa
sin importarle nada más que el dominio sagrado
el cuento sin cuento que nos deja absortos
el cuento del mugido
del ladrido
del intermitente silencio en el desplante de ideas
el cuento del capricho con heridas
que explora cada hueco y hace temblar cimientos
reaviva crisis al por mayor
en tiempos de mirada insomne
el cuento de los anillos mágicos
y solo dos retinas expuestas
intentando seguir pese a todo
el cuento de esas manos extendidas
...sólo un cuento...
cuando más se necesita protección
el cuento que involucra a la mentira
horrible palabra
tan opuesto a la búsqueda del corazón real
el cuento que me dejó pensando
y sin palabras.
Miradas van incorporandose
bocas introducen rebeliones dispares
buscando al hacedor del tiempo
pestañas protegen de las inclemencias
de humanos no aptos
cierto olfato previene
nos previene de la sinrazón
las manos se extienden
y mi mirada es un oceano
en donde fluir sin respuestas
mi boca una pregunta
algo no dicho
guardado a traves de los siglos
como una quimera sin voz
mis pestañas son esas murallas de reinos
extraña sudestada en medio de círculos
que esbozan gigantes
mi olfato una brújula
indicadora del lugar exacto
donde ser feliz
una fragancia
un saber quien es quien en el espejo
mis manos otro comienzo de comienzos
sin título.
Un análisis introduce precariedades
y abismos, el propio abismo
paginas cubiertas por otros
tendederos del corazón expuestos
en la longitud del camino.
Será que los excesos del alma atosigan
y uno vuelve a desembarcar
en el mismo circulo de espejos
que creía olvidado,
sin conciencia
quien pudiera evitar el choque abrupto
salvo nosotros…
Será que la vida continúa su propia vida
mientras el fuego quisiera atravesar murallas
y amar fuera de la opaca ausencia
amarte, aunque ruja la tarde celestes ojos
y te hundas en millones de cuerpos
desapareciendo lentamente…
Una palabra
solo una
que traspase esas hordas que la vida lleva
una palabra, como si los vocablos del alma aguardaran
es simplemente una
no un mundo gigantesco de eclipses
una palabra bastaría para olvidar cada espejismo
el listado de rostros trayendo apariciones
solo una palabra entre tanto barullo que nos deja en suspenso
miradas consumen como un cíclope
en atardeceres polvorientos
y esa palabra se esconde
no quiere desembarcar en los oídos de esta viajera
esa palabra no quiere zarpar
de la inmediatez hechicera del embrujo
...es lo que hay... murmurará tu espectro
y se instala el silencio.
Sintaxis normas puntos
comas
oraciones bajo inmensos truenos
un sonido subiendo
bajando
bajando y subiendo.
Mentira, no hablen de reglas concebidas
el arte es imaginación
margaritas con pestañas
hombres encontrándose
fuera de la oficinesca sensación.
No pueden embalsamarnos
incorporarnos a la lista de indeseables
sólo porque el ritmo del corazón gráfico
se asemeja al verdor del salvaje.
Nuestro grito alberga reinos extensos
y desconocidos.
Nos han mordido cazadores hambrientos
de sangre fresca
pero no han podido. Y allí están
entre los libros viejos durmiendo
sin soñar.
Nuestro grito es el vehemente collar
bocanadas y humedad
la libertad en persona.
¿Cómo es tu mapa?
¿en que kilómetros se encuentran
los territorios lisos
las flores con sus signos
los estanques de agua,
calido cuando el corazón pide
una segunda vuelta
y helado cuando nos equivocamos de nuevo?
¿adonde hallar esas cordilleras
temibles e inolvidables
que nos recuerdan lo humanos que somos?
¿cómo es tu mapa? pregunto
¿cómo es el mío?...
