Según el iris agigantado se imprime
locuaz, entrometido río
de palabras,
a veces huecas.
De los tiempos que corren
brújula pendular.
Tal vez los granos de arena murmuran
y el viento no sabe que hacer
con tanta sintaxis.
Gran parte de la humanidad construye
fábricas de discursos
imperativo mandato de un no ser acorralado.
El resto digiere contenidos y señas.
Atrapados en telas de arañas
carcomiendo paraísos lejanos
hay restos de espíritus.
Solitarios vagabundos.
Con el candor de los niños
la esperanza vuelve.
No hay comentarios:
Publicar un comentario