tag:blogger.com,1999:blog-464056368041898992024-02-18T19:32:55.093-08:00AinchilClaudia- Poesía y narrativa"En un mundo colmado de armaduras oxidadas, ser montaraz y no esclavo"Unknownnoreply@blogger.comBlogger270125tag:blogger.com,1999:blog-46405636804189899.post-54907489699761561912019-07-19T14:15:00.001-07:002019-07-19T14:15:12.510-07:00Nota al azarCostaba arrancar. Siempre el comenzar de nuevo le originaba un cosquilleo de márgenes abandonados a la deriva. Igual juntó fuerzas y decidió que esta vez las cosas iban a cambiar. Seria ella quien manejara los hilos y no los otros. Ya el tiempo de ser la cabeza rapada en el crudo invierno de la Siberia no entraba en esa nueva etapa. Que ironía- pensó y la panza le hacía ruidos.<br />
Estas parada en el año 6 de tu vida, le dijo una amiga. Vas a tirar todo por la borda. Eso espero. Ponete algo azul, ese color te va a proteger. Y sino hacete una x en la nuca para que no te veas desbordada por el cumulo de negatividades externas.<br />
No era mala idea- pensó mientras iba caminando sin rumbo fijo con la vista solo adhiriéndose a cuanto color se cruzara en el camino. Era el comienzo de sus vacaciones en la city. Las calles estaban cubiertas de insomnes cuerpos. Demasiadas lenguas chocando contra la humedad de Buenos Aires. Ver un cartel repetido en sucesivos bares exponiendo la frase clara y contundente “el baño solo para clientes”. Esa perspectiva mezquina le provocaba enfado, y ¿el que no tenia para tomarse un café y no aguantaba llegar a su casa para ir al baño?.<br />
Le gustaba el desorden de matices entrando dentro de su ser, y así solía vestirse. Como si los arcanos sin ropajes impuestos se manifestaran de la manera más libre en cada longitud, arriba y abajo, viviendo en ella.<br />
Tocó el aro de cristales que atravesaba su oreja. Uno solo, enredando el pelo largo. El rojo era su amuleto predilecto, no podía negarlo, era más fuerte que ella esa adicción. Quizás fuera la única lucidez que la alejaba de las pesadillas. Un vigía inyectando esa fuerza abrumadora. En varias ocasiones personas al verla toda de rojo mostraban cierta incomodidad desesperada. Si por ellos fuera le regalarían ropa configurada al estereotipo convencional. Cómo explicarles que su ropa interior también era roja. Salvo por la turmalina negra que rozaba su piel o la pirita que llevaba colgando a la vista de nadie.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-46405636804189899.post-76001212206555081622019-04-06T11:43:00.003-07:002019-05-02T10:05:27.090-07:00EL NEOLIBERALISMO EN EL SENTIMIENTOa veces creo divisar<br />
un frío tempano en algunos ojos<br />
sin mirada original<br />
o con mirada duplicada<br />
el disfraz construido a medida<br />
los fragmentos<br />
esos aplausos huecos<br />
de circos deambulando<br />
por ciudades<br />
siempre un lugar distinto<br />
para no acostumbrarse<br />
ser turista en el sentimiento ajeno<br />
tomar para descartar<br />
el neoliberalismo en el sentimiento<br />
y se cae la venda de los ojos<br />
era hora<br />
tenía que caerse alguna vez<br />
desconozco porque quedo<br />
como estructura sin idioma<br />
frente al viento<br />
la oscuridad se huele<br />
cuando los sapos saltan<br />
en estampida y zumbidos<br />
cuando el hombre olvida<br />
y exprime lámparas<br />
no hay diccionario donde hallar<br />
lo que uno siente<br />
ese desconcierto espacioso<br />
la portezuela escondida<br />
que no es puerta ni ventana<br />
sólo agua entreabierta<br />
oxidando postigos<br />
en la carretera un nuevo amanecer<br />
va dejando atrás exilios<br />
cada curvatura fugaz<br />
de tiempos idos.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-46405636804189899.post-47204657521514319532019-01-22T06:34:00.003-08:002019-01-22T06:34:33.784-08:00ES un lugar escondido<br />
descubrir los vestíbulos<br />
buscados sin darte cuenta<br />
es la orquesta que resuena dentro<br />
como esas imágenes de verdad consecuencia<br />
te descubren<br />
te llaman<br />
te deslizas<br />
giras en silencio<br />
a veces inclinando archivos<br />
y estaciones recorridas<br />
donde no se puede volver<br />
no hay instrucciones en ese lugar<br />
cada alma es su propio huracán<br />
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-46405636804189899.post-2202200179513762122018-12-22T04:57:00.003-08:002019-01-31T08:00:50.993-08:00autofoto autofoto de la vida en blanco y negro<br />
del laberinto<br />
de los lentes que son rojos<br />
pero tornan en hambrientos monosílabos estéticos<br />
de lo que envuelve migrando<br />
del pájaro que son mis labios agrietados<br />
que quieren vociferar melodías de amor<br />
en un mundo de sombras<br />
autofoto a solas<br />
porque no tengo hambre<br />
y hay intemperie<br />
<br />Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-46405636804189899.post-39318824268806573602018-10-16T17:16:00.002-07:002018-11-03T10:39:03.891-07:00Cuando te perdoné cuando te perdoné<br />
otra vez<br />
y otra vez<br />
y otra vez<br />
había trozos de vidrio corazón<br />
en el rincón<br />
ensimismados fantasmas<br />
ahora me pregunto si fue sano<br />
tanto perdón<br />
mirar para el costado<br />
tapar los oídos para no escuchar<br />
esas vocecitas<br />
traje maravilla<br />
Heidi en su versión peligrosa<br />
chicas superpoderosas<br />
cierta noche el teléfono sonó como un testigo<br />
de lo que le ocurre a la voz invasora<br />
cuando pierde el sabor original<br />
con tantos agregados químicos<br />
a los que le falta el alma<br />
tal vez fue la jauría de santos<br />
de la infancia<br />
la orden encubierta de clérigos y monjas<br />
que grabaron a fuego<br />
en mi espíritu<br />
la ráfaga que oscila<br />
el temblor<br />
cierto crepúsculo de paredes huecas<br />
ese mandato de poner la otra mejilla<br />
cuando te perdoné<br />
otra vez<br />
y otra vez<br />
y otra vez<br />
no me perdoné a mí misma<br />
por bajar la cabeza<br />
entonces, la tiniebla<br />
los vocablos mudos<br />
saqueadosUnknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-46405636804189899.post-73822673261611727112018-10-13T07:03:00.004-07:002018-10-13T07:03:49.803-07:00Y LUEGO<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">el amor que no es amor</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">en tiempos de promo</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">se vende / alquila</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">hay quienes lo permutan</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">yo me resisto a destapar</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">botellas de plástico en serie</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">imposible nadar en el desierto</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">el alquitrán es denso</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">la Coca Cola afloja tornillos</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">pienso en cómo será aflojar</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">el amor</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">donde ubicar la ausencia. </span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Olvidé los puntos en las palabras</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">las intersecciones en las miradas </span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">cuando me negaste </span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">tres veces</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">y luego cantó el gallo</span><br />
<br />Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-46405636804189899.post-26777545739210549222018-08-22T13:02:00.002-07:002019-01-31T08:01:52.380-08:00DEL VIENTO<span style="background-color: white; color: #1d2129; font-family: "helvetica" , "arial" , sans-serif; font-size: 14px;">a veces está todo revuelto</span><br />
<span style="background-color: white; color: #1d2129; font-family: "helvetica" , "arial" , sans-serif; font-size: 14px;">hay mudanzas en las ropas</span><br />
<span style="background-color: white; color: #1d2129; font-family: "helvetica" , "arial" , sans-serif; font-size: 14px;">del ver y ser visto </span><br />
<span style="background-color: white; color: #1d2129; font-family: "helvetica" , "arial" , sans-serif; font-size: 14px;">el aire no tiene tanto oxígeno</span><br />
<span style="background-color: white; color: #1d2129; font-family: "helvetica" , "arial" , sans-serif; font-size: 14px;">como dicen los anunciantes</span><span class="text_exposed_show" style="background-color: white; color: #1d2129; display: inline; font-family: "helvetica" , "arial" , sans-serif; font-size: 14px;"><br />en el refugio sin milagros<br />de improviso la prosa es mirada cautiva<br />sin narrador<br />el poema no escrito se ha estancado<br />no provoca agitación<br />ni muerde<br />ni mastica<br />hace frío y el chocolate a la noche captura<br />como una sanguijuela<br />por si acaso el mundo se derrumbe<br />como tiembla la tierra<br />al parpadear<br />verdes pañuelos inundando el norte sur<br />este oeste<br />y en el centro<br />y en el costado<br />una gran luz se encendió<br />y serán más luces<br />cada árbol es una mano<br />cuando veo hambre<br />me duelen las entrañas<br />cuando no puedo más<br /><br /> </span>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-46405636804189899.post-67314360505884745872018-07-31T17:26:00.000-07:002019-01-31T08:06:12.925-08:00MIENTRASQuien iba a decir<br />
que la vida ser<span style="background-color: white; color: #717171; font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: 14.85px;">í</span>a por cachitos<br />
felicidad rasa<br />
no actualidad<br />
sino biografía en el agua<br />
ya no escribo a máquina<br />
es otro siglo<br />
nosotros somos otro siglo<br />
camuflado entre miradas<br />
que no siempre ven<br />
y la cicatriz que crece<br />
en el laboratorio de cada uno<br />
respira entrelíneas<br />
¿haces stand-up<br />
mientras te hablo?<br />
<br />
<br />
<br />Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-46405636804189899.post-55535316807304183722018-07-28T11:34:00.003-07:002019-01-22T06:35:28.998-08:00ESCALOFRÍOS <span style="color: #1d2129; font-family: helvetica, arial, sans-serif;"><span style="background-color: white; font-size: 14px;">Uno a veces corre tras zanahorias por delante, quiméricas irrealidades que difícilmente se transformen en realidad. A simple vista se observan densas moscas tras mieles, garrotes escondidos en palabras. </span></span><br />
<span style="background-color: white; color: #1d2129; font-family: helvetica, arial, sans-serif; font-size: 14px;">El corazón y sus escalofríos,sus fiebres sin altas temperaturas. Sus silencios. </span><br />
<span style="background-color: white; color: #1d2129; font-family: helvetica, arial, sans-serif; font-size: 14px;">Un día gris acompaña la escena</span>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-46405636804189899.post-77638196487294491052018-06-07T14:47:00.001-07:002018-06-07T14:47:02.592-07:00LO CONTRARIO DEL DÍA en trastiendas ojos semiabiertos<br />
escudriñan cuchichean<br />
te hacen recalcular<br />
se despliega el tiempo<br />
como un complot<br />
siempre el tiempo regresa<br />
nos vuelve rumor en la duración<br />
de un algo<br />
entonces abro la caja de sorpresas<br />
saltan señales olvidadas<br />
vaya a saber cuál misterio<br />
de arcanos<br />
forma bandos de arboles<br />
y podadores<br />
vuelve Pandora<br />
son mosquitas que se adhieren<br />
a la viscosa melaza<br />
adulterada<br />
sin cuestionar si hay refugio<br />
armario<br />
grietas<br />
la inmediatez me agarra<br />
…esa penumbra…<br />
tal vez creen en lo absoluto<br />
del banquete<br />
usan el manual que los convierte<br />
en huéspedes de sus reflejos<br />
son azotados<br />
y azotan<br />
cómo me abruma lo contrario del día<br />
en las almas<br />
es sonora la intemperie<br />
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-46405636804189899.post-92179663409791203312018-06-03T13:17:00.003-07:002018-06-03T13:17:26.367-07:00LA HUELLA sombra de la mano<br />
a medialuz<br />
en puertas abiertas<br />
soplan ráfagas de aire<br />
no contenidas en decretos<br />
ni en leyes<br />
suele ocurrir en algunas miradas<br />
donde se va la tibieza del volcán<br />
cada tinta usada<br />
y borroneada<br />
el indescifrable espejo transparente<br />
esa rapsodia del “a solas”<br />
ocupa el camino correcto<br />
antes, tribu inmóvil<br />
ahora una especie de desierto templado<br />
siempre uno está a solas<br />
somos la huella<br />
que espera<br />
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-46405636804189899.post-36937467833339166752018-04-21T06:52:00.001-07:002018-04-21T07:00:22.151-07:001Cuando advirtió que lo estaban siguiendo la escasa luz se tornó más oscura, era una intermitente sucesión de destellos casi imperceptibles. No había luciérnagas. Tocó su pecho como intentando calmar esos nervios depositados en la boca del estómago. Quien iba a decirle que su día, que había comenzado con un café cortado y panes con queso crema en una casa del centro, iba a convertirse en un intrincado laberinto.<br />
Al posar los dedos sobre el esternón el aire comenzó a salir, los bostezos siempre lo habían tranquilizado y recordó que ahora se encontraba protegido, nada podría pasarle. Tenía oculta una pirita, piedra escudo que resguarda energéticamente, en el vértice del bolsillo derecho de su pantalón. Por eso al solo rozarla era como si su autoestima se viera fortalecida y la ansiedad se esfumara. Un día alguien creyó ver en eso una humorada. No lo era. Pensó que si el mundo abriera sus canales de percepción todo andaría mejor…<br />
<div>
<br /></div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-46405636804189899.post-70658892502297392902018-04-08T05:42:00.001-07:002018-04-08T05:42:24.439-07:00QUE NOcuando se acabe el mundo<br />
y no exista un pétalo flotando<br />
ni una historia contada<br />
o por contar<br />
las semanas solo sean ofertas acabadas<br />
un rato, dos ratos, aquello echado<br />
a la trituradora<br />
la distancia esos ojos subiendo<br />
chocando en el silencio<br />
cuando se acabe el mundo<br />
batallas serán agujeros negros<br />
seres quemados en hogueras<br />
cada hielo evaporándose<br />
en esa raza que se comió<br />
a si misma<br />
ya no habrá risas en iglesias<br />
como esas en donde tu padre nos retaba<br />
y mas nos reíamos<br />
apuntes en cuadernos<br />
quedaran inadvertidos<br />
…tantas palabras…<br />
cierto embalaje acústico<br />
la fosforescente costumbre<br />
de las responsabilidades<br />
el darse cuenta que dinamita<br />
es explosión<br />
bien lejos de la felicidad<br />
importa el color de los semáforos?<br />
si lo inesperado borra movimientos<br />
si en el aeropuerto tiemblo<br />
fóbica a mi propia somnolencia<br />
a los trajes impuestos<br />
al no retorno<br />
a ese marcharse<br />
a recoger la mesa<br />
a comer sentada en una silla<br />
cuando se acabe el mundo<br />
no podre amarte<br />
ni odiarte<br />
los abrazos dejaran de existir<br />
prefiero que no oscurezca<br />
que no acabe<br />
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-46405636804189899.post-46963293527226412862018-03-29T15:44:00.003-07:002018-03-30T15:20:36.436-07:00TIEMPOlas horas como un viento<br />
que acaricia<br />
roza la piel<br />
hace ruido la bruma<br />
va y viene<br />
como nosotros<br />
hoy inmóviles persistentes<br />
hoy alucinando raciones de mundo<br />
cuando la conciencia esgrime<br />
un rumor plano<br />
áspero<br />
borrascas parecen huracanes<br />
y no hay bicicletas veloces<br />
que nos lleven al abrupto escondite<br />
donde la mirada te encuentre<br />
como antes<br />
lo perdido, lo que no está<br />
ni piedra ni papel<br />
ni tijera<br />
mi corazón, oleaje del insomnio<br />
a la deriva<br />
en un tiempo incrustadoUnknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-46405636804189899.post-14730521129150566902018-02-14T20:13:00.002-08:002018-02-14T20:13:24.511-08:00CINCO DE CADA DIEZTomar la lapicera en el bar<br />
como un acto instintivo<br />
en la atmosfera hoy se ha determinado<br />
que es el día del amor<br />
capitalismo burocratizando espíritus<br />
en la ciudad sitiada<br />
el diario dice, cinco de cada diez mujeres<br />
sufre violencia<br />
una escalera legislativa induce al uso<br />
de sus escalones para tonificar las piernas<br />
escribo en medio de ecos reversibles<br />
cinco de cada diez mujeres<br />
sufre violencia<br />
en los cuerpos<br />
violencia<br />
en las almas<br />
todo es retazo abismo<br />
tajo tormentas<br />
en sus costuras tiemblan tambores<br />
círculos se agigantan<br />
cuando trepa la voz<br />
desaparece el silencio<br />
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-46405636804189899.post-63083222004882531272017-09-22T11:55:00.000-07:002017-09-22T13:38:23.319-07:00ahíen la cartera llevo papeles<br />
pequeños, tickets<br />
tarjetas de otros en donde abundan<br />
detalles personales<br />
número telefónico<br />
correo electrónico<br />
a veces alguna red social<br />
papeles medianos<br />
la factura demuestra<br />
que algo hemos pagado<br />
letras en mayúscula lo afirma<br />
ser parte del sistema<br />
que te deglute<br />
están aquellos semidoblados<br />
poemas a medio escribir<br />
anotaciones para no olvidar<br />
esa dirección donde se encuentra<br />
el sueño fantástico<br />
seña inconclusa<br />
a la que posiblemente ignoremos<br />
suele ocurrir que uno ignora<br />
a pesar que los ojos se encuentran abiertos<br />
es una cartera grande en donde se pierden<br />
las llaves, varios juegos de lugares<br />
en donde se es<br />
y no<br />
una cámara fotográfica como resguardo<br />
para poner en marcha en el momento exacto<br />
donde veo el mundo a mi manera<br />
la bolsa naranja tela de avión (para las compras)<br />
de tan mini simula ser una bolsa para las compras<br />
enrollada<br />
por momentos las circunstancias me pliegan<br />
quedo presa<br />
en los supermercados ya no hay bolsas de plástico<br />
la billetera con fotos de dos afectos amor<br />
rozan el documento de identidad<br />
si te lo piden las fuerzas de seguridad en la calle<br />
y no lo tenes, uy<br />
estas en problemas<br />
un libro ojeado en las esperas<br />
pastillas de menta, pilas,<br />
auricular sin uso<br />
el dragón protector con cintas rojas<br />
mirándote.<br />
Pero el alma no está ahí.<br />
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-46405636804189899.post-8195152083397773812017-09-12T05:40:00.002-07:002017-09-12T06:58:18.147-07:00para quéCuando veo el diluvio<br />
azotando calles de Argentina<br />
viviendas bajo el agua<br />
y la televisión muestra el paso del huracán<br />
en Estados Unidos<br />
como única noticia<br />
cuando miles de personas preguntan<br />
donde está Santiago<br />
y una voz desoyendo responde<br />
“la campaña política se metió”<br />
cuando a los pueblos originarios<br />
los tratan con desdén<br />
y un conductor en su programa<br />
se encapucha<br />
para cautivar a la audiencia<br />
cuando ciertos intelectuales contemporáneos<br />
quieren hacer creer que la palabra<br />
es solo de unos pocos<br />
demasiado humo flotando<br />
de colores exaltados<br />
opera corta<br />
hasta crear su propio altar<br />
cuando el hambre no es esa novela<br />
de papel que leemos a medianoche<br />
sino el drama que corroe entrañas<br />
niños sin pan<br />
ausencia de alimento<br />
cuando mujeres día a día desaparecen<br />
dementes las matan<br />
no les importa nada<br />
“Ni una menos” “Vivas las queremos”<br />
cuando parar en una esquina en un banco<br />
en una plaza frente a los ojos de todos<br />
es encontrar personas durmiendo<br />
cuando no hay luz ni gas<br />
porque cortaron el servicio<br />
ante la falta de pago<br />
y todo es urgencia<br />
una punzante imagen que nos desliza<br />
detrás.<br />
Me pregunto para qué escriboUnknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-46405636804189899.post-51265541304931364182017-09-06T23:57:00.003-07:002017-09-10T14:39:49.321-07:00NOS RESPIRAla nariz humedece<br />
por arte de magia<br />
salen gotas a manera de estrías<br />
desgastadas<br />
es metódico como ocurre<br />
una gota<br />
tras<br />
otra<br />
primero es insignificante<br />
cierta sensación de caños<br />
tapados<br />
secretos<br />
una rotura ligera<br />
sin darnos cuenta<br />
suceden como horas<br />
yéndose<br />
confinando lo que fue<br />
en el revuelto instante<br />
es ahí donde caen con más fuerza<br />
entonces los doctores le ponen nombre<br />
sinusitis, migraña<br />
qué es lo que come?<br />
tiene gatos en su casa?<br />
quizás a la fachada interna le cuesta<br />
hacer borrón y cuenta nueva<br />
quizás el corazón tiene alergia<br />
y el alma llora<br />
se mojaUnknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-46405636804189899.post-84988497502455151102017-08-16T10:47:00.000-07:002018-07-19T08:50:59.081-07:00EL CAMINOla palabra<br />
creada y no<br />
torrente de mariposas<br />
en el estómago<br />
por la mirilla un flash<br />
dimensión desconocida<br />
planeta solo visto por nuestros ojos<br />
un paquete de papas fritas<br />
que mi padre me obsequió<br />
allá lejos, hace tiempo<br />
y persiste su sal en mi recuerdo<br />
cada ventana semiabierta<br />
en espera del bullicio de tus pasos<br />
enojo tras enojo que nos toma absorbe<br />
como una inhóspita prisión<br />
de noche clausurada<br />
cuando todo es penumbra<br />
lo que no se puede explicar<br />
el canto de los pájaros<br />
ese camino ancho <br />
angosto <br />
sinuoso<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-46405636804189899.post-50832755642291742592017-08-11T06:39:00.000-07:002017-08-11T06:39:03.262-07:00DE BARRIOtambién soy una piba de barrio<br />
camuflada en la gran ciudad<br />
en donde nadie conoce a nadie<br />
vivís en edificios y no sabes si tu vecino<br />
es poeta ama de casa<br />
desocupado<br />
si compró en cuotas la felicidad<br />
o no<br />
vivir así te convierte<br />
sos el mobiliario de la ciudad<br />
ves al mundo desde arriba del departamento<br />
con macetas, algunas plantas<br />
para hacerte a la idea de que algo de naturaleza tenés<br />
al cielo lo pispeas a través de la protección del balcón<br />
se ven pocas o casi ninguna estrella<br />
a la luna la buscas<br />
y a veces la encontras en shock<br />
siempre estuvo<br />
solo tenias que abrir la mirada<br />
algo raro sentís cuando cae la noche<br />
y estás más sola que un hongo<br />
por eso cuando aparece un pibe de barrio<br />
la cabeza se convierte en calesita<br />
como antes, cuando la sortija<br />
era el premio mas preciado<br />
esa felicidad de los pelos al viento<br />
en la bicicleta<br />
a toda velocidad<br />
<br />Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-46405636804189899.post-4797516615616367822017-08-09T08:47:00.002-07:002017-10-11T04:21:11.710-07:00EL AGUA DEL RÍO Tengo cuentas para pagar<br />
esos bultos moles<br />
dinosaurios<br />
un demonio reencontrado<br />
cuando menos lo esperaba<br />
infección que arrastra<br />
come a los dientes,<br />
pobrecitos,<br />
no saben morder tiempos oscuros<br />
fuerza, les digo<br />
me digo<br />
la pastilla es oratoria superficial<br />
cuando el alma tirita<br />
se oprime<br />
escamas de piel mutan<br />
es internacional<br />
el presente<br />
desperté<br />
y te busco<br />
sin relojes<br />
¿qué haces con las palabras<br />
en el río?Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-46405636804189899.post-39859655557019704372017-08-07T06:09:00.001-07:002017-10-11T04:23:37.079-07:00LA TORRE CAYÉNDOSE yo soy pez<br />
fuera del agua<br />
tus ojos el espejo que no refleja<br />
hay un león inmóvil<br />
pájaro errante<br />
que no puede abrazar<br />
el niño está solo<br />
corriendo<br />
bajo las estrellas<br />
abismo de puertas <br />
mi océano un manuscrito<br />
a la deriva<br />
mudoUnknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-46405636804189899.post-322762807008374882017-07-28T13:37:00.002-07:002018-12-16T07:25:33.065-08:00HOMBROSamontonan los hombros<br />
cada torsión ajena<br />
como el edificio gigantesco<br />
de una maquina electrica<br />
quizás sea un lavarropas<br />
dando vueltas<br />
nosotros dentro<br />
o al revés<br />
cuando llueve hace cortocircuitos<br />
son murmullos de almas<br />
ruidos<br />
un furtivo dedo opaco<br />
viscoso en las hélices<br />
los chupopteros reman sin descanso<br />
el hambre de otra cosa se ubica<br />
me hace temblar<br />
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-46405636804189899.post-86728751709079286692017-04-25T15:14:00.003-07:002018-12-16T07:21:28.137-08:00CómoCómo escribir poesía<br />
cuando veo que las palabras<br />
salen de su boca<br />
como una bomba nuclear<br />
que estalla afuera<br />
cómo separar, el ritmo en la lingüística<br />
esa musicalidad de la que muchos hablan<br />
cada Real Academia que aparece<br />
con su vetusto dedo señalando,<br />
del instante creador<br />
de cuando uno es uno en soledad<br />
cómo...<br />
si afuera el mundo<br />
está cayendo a los costadosUnknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-46405636804189899.post-62570697032595549522017-03-04T04:24:00.000-08:002017-09-10T14:45:59.924-07:00DE HUMOEn una tarde algo nublada, con cierta agua de lluvia cayendo, alguien me habló de la actividad decididamente a full de los vendedores de humo.<br />
En la portada de mi neurona cayeron fichas a rabiar. Plum ups. Vale decir que no me tomó por sorpresa. Todo lo contrario. En los últimos tiempos se fue compilando esa extraña sensación de estar frente a ilusionistas, algunos enroscados y unos cuantos escurriéndose.<br />
Apareciendo nos convierten, a los cautos incautos, en implosión y se desvanecen. Quizás hay ojos que divisan las burbujas pacman a tiempo, ven el despliegue de la maquinaria desde un primer momento pero no avisan para evitar el impacto tan feroz.<br />
Cuando la imagen escénica queda apenas congelada, en un borde transversal se impregnan los dimes y diretes de las acciones humanas. Aluvión en techos descascarados. Y las palabras sobrevuelan.<br />
Se abren los brazos como queriendo tomar sin disimulo tantas frases que entran por un oído y no salen por el otro, quedan galopando en nuestro interior como la prueba más indiscutible de su existencia.<br />
Sin embargo, para la humareda el único dispositivo que cuenta es el vicio estrategia, parecer, así como saltar escalones, la verborragia de cruzadas imperiales, ese pie sobre cabezas ajenas.<br />
Acabo de ver a un vendedor, incluso se acercó atiborrado de contaminaciones coloquiales en donde fue repasando la longitud de su reinado. Su yo soy. No se derogan las imperfecciones de las filmografías, todo queda estampado. Hasta las palabras transitan amarradas a cierta agitada exhibición.<br />
Me planteo si los vendedores se duplicaran como un plagio incesante, si el humo llegara a tener color, fosforescente y brilloso, como para poder darse cuenta a tiempo.<br />
Es cuestión de que los pececitos de colores emigren de esa creencia que nos fue inculcada, de creer aunque y a pesar que todo demuestre lo contrario. Ya es hora de verlos disfrutar serenos en el agua del río. Que las visiones fluyan, y los rostros se muestren verdaderos y humanos.Unknownnoreply@blogger.com0